Coup de vent du dimanche #1



Un après-midi brumeux, flotte une odeur de terre humide et d'herbe fraîche.
Dans le cri d'une plume froissée,
Là-haut l'aigle lutte et déchire de ses serres, déchire, un démon insaisissable.

Mon ami, prend garde, la foudre n'aime pas les conquérants.

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